Este jueves un relato. ¡Bichos!

No había sido un buen día. Mejor sería decir que había sido uno de los peores días de su vida. No necesitó el despertador para levantarse. Llevaba ya largo rato escuchando impotente una vez más, un día más, los gritos destemplados de su padre y el desconsolado llanto de su madre. No sabría decir con exactitud cuando comenzó a odiar a su padre. Tal vez desde la primera vez que apreciara un hematoma en el brazo de su madre, tal vez la primera vez que, sin motivo alguno, tuvo que sufrir en sus propias carnes la ira injustificada de este.

Mientras desayunaba, la televisión vomitaba en sus oidos, el desastre, la miseria, la guerra. Enfrentamientos étnicos entre kirguizos y uzbekos que estaba provocando la matanza y el éxodo de estos últimos, asesinato de familias enteras entre cárteles de la droga en Colombia, atentados terroristas, pueblos enteros muriéndose de hambre, cerradas a cal y canto sus fronteras por la cerrazón y la intolerancia, tráfico de seres humanos para la esclavitud como mercancía sexual o como mano de obra barata.

Su mal humor iba creciendo a medida que el día avanzaba. De camino al Instituto, en el autobús, no tuvo corazón para enfrentarse a unos energúmenos que se regocijaban ridiculizando a una chica por el simple hecho de ser (o parecer), de origen africano.

En la puerta del Instituto, como siempre, algunos camellos se dedicaban al criminal comercio de la droga. Eran conocidos de la policia, pero campaban a sus anchas con total impunidad. La policía se esforzaba en contener ese tráfico, pero sus esfuerzos en la mayor parte de las ocasiones, era inútiles o totalmente insuficientes.

Ya en clase,  volvió a sonar en sus oidos la eterna letanía de siempre. Risas, bromas, falta de atención, mofa, befa y burla a un profesorado necesariamente desmotivado desde casi sus primeras clases en el instituto, desbordada su vocación de pedagogos ante el pasotismo de un sector de estudiantes cada día más numeroso.

Ahora, de regreso a casa, sentado en un banco del parque, contemplaba con regocijo como los cinco pajarillos recien nacidos, coléricamente desprovistos de su nido, se aferraban a la vida,  ignorantes de que su muerte ya era inevitable. Había bastado una simple cagada en su cabeza. No sabía muy bien en qué momento, qué acontecimiento, había facilitado su paso al bando de los bichos, de las alimañas, pero sí sabía que la sensación de esa transformación no le desagradaba en absoluto. Tal vez siempre estuvo latente en su interior la condición de bicho. Por momentos incluso imaginó a su padre retorciéndose a sus pies como si de una de aquellas avecillas se tratara. Pensaba, y creo que con razón,  que este vil asesinato de unos pobres pájaros, no era sino el símbolo de una nueva etapa en su vida.

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