Una convocatoria literatia. Este jueves, un relato. CUANDO EL DIABLO METE LA PATA

 

En la confortable y acogedora soledad de su cuarto, en compañía de su gato Lucifer, sin más luz que la de la lámpara del escritorio, terminó de dar forma a las cartas que redactaba para sus dos amores.Lucía y Clara.

En ellas les manifestaba su amor incondicional y cuando podría tener lugar su próximo encuentro. A su manera, se consideraba un romántico y le gustaba la correspondencia amorosa, tradicional, con acompañamiento floral, lejos de los modernos modos de comunicación.

No estaba en absoluto orgulloso de su situación actual. Se sabía culpable, pero sólo de amar a dos mujeres. No había podido evitarlo. Tampoco lo había querido evitar. Sucedió, eso es todo.

Toda su fuerza de carácter, toda la determinación de que hacía gala en numerosas ocasiones, se diluía como un azucarillo en café hirviendo cuando se plaanteaba aclarar con ellas esa relación a dos bandas. Ninguna sabía de la existencia de la otra.

Ambas vivían en ciudades alejadas entre sí. Su trabajo en una multinacional de la industria farmacéutica como visitador médico, le permitía estar con ambas una vez por semana en diferentes días, cuando le tocaba visitar la zona donde cada una de ellas vivía.

Absorto en sus pensamientos, no pudo evitar que Lucifer, jugando, tirara al suelo las cartas que acababa de redactar y los sobres de las mismas. Estaba a punto de consumarse la hecatombe.

Precipitadamente, metió las cartas en los sobres, se encaminó a la floristería, encargó rosas rojas y concertó la entrega de las cartas a sus destinatarias junto con las flores adquiridas.

Dias después, fué consciente, después de airadas llamadas con la consiguiente e inapelable ruptura, de que había intercambiado las cartas. Como dice el refrán, dos sillas y sentado en el suelo. Ya se sabe: “cundo Lucifer mete la cola...”

Más historias referentes a las consecuencias de que el diablo meta la cola en el blog de nuestra amiga

CECY

Una convocatoria literaria. Este jueves un relato: FENOMENOS ATMOSFÉRICOS

 

Quiero ofreceros, modificado, un poema que publiqué en 2015. Ya entonces había llegado al convencimiento despues de idas y venidas, de profundas y laboriosas reflexiones en uno y otro sentido, de que no existe un Ser Superior. Respeto profundamente las creencias de todo el mundo, porque yo mismo he creido durante muchos años. No me extenderé en las razones que me llevaron al descreimiento,tan sólo una reflexión a vuelapluma. Las hambrunas,los terremotos, maremotos, inundaciones, erupciones volcánicas, tsunamis, no dependen de aquello inherente a la acción humana que se conoce como libre albedrío y, sin embargo, son fenómenos naturales que causan estragos normalmente entre las capas de la sociedad más deprimidas. Un Dios omnipotente, si quisiera, podría evitar estas catástrofes naturales ¿De qué sirven la Omnipotencia, Omnisciencia, Omnipresencia si no se ponen al servicio de proteger a los más débiles? si permite unas abismales desigualdades sociales ante las cuales los humildes de la tierra poco o nada pueden hacer ya que, para ellos, la libertad de acción es simplemente, una quimera.

Cuando publiqué en 2015 este poema, lo titulé “detrás del Arco Iris” y así comenzaba cada estrofa. Una buena amiga bloguera me dijo que detrás no, que mirara hacia arriba, encima del Arco Iris. Eso es lo que he hecho y este es el resultado. El pesimismo que me llevó a escribirlo, sigue latente en mí.

SOBRE EL ARCO IRIS

Sobre el arco iris,

Alguien, si existe, duerme una plácida siesta

ajeno a los graznidos de los cuervos.

Sobre el arco iris,

nadie detiene a los perros de la guerra

nadie mitiga el llanto de los niños.

Sobre el arco iris,

nadie multiplica pan ni peces para saciar

el hambre de los pobres.

Sobre el arco iris,

solamente hay luz y sol

dando color a las gotas suspendidas.

Sobre el arco iris,

nada ni Nadie. el vacío, la ausencia

de Aquel que ni es, ni está, ni se le espera.

Bajo el arco iris, a ras de tierra,

desangrada y vencida, yace la esperanza

de un tiempo mejor, de un tiempo nuevo.

Más y mejroes escritos sobre fenómenos atmosféricos een el blog de nuestra amiga MAG

Una convocatoria literaria. Este jueves un relato : SOMBRAS URBANAS

Los amigos y compañeros de blogs que me siguen desde mis inicios en este grupo de jueveros, desde hace ya muchos años, saben de mi fascinación por el Camino de Santiago, o mejor dicho por los diferentes Caminos, ya que son muchos los que conducen a la ciudad compostelana vertebrando la Península Ibérica a los que he dedicado varias entradas,

En todos y cada uno de los siete caminos realizados, en más de un momento me he sentido desfallecer, he tenido la fatídica la sensación de que las fuerzas me abandonaban y, sorprendentemente, en todos esos momentos, algo me dotaba de la fuerza necesaria para sobreponerme y continuar.

En mi primer camino, en el albergue de Fonfría do Camiño, al cual llegué literalmente “reventado”, la hospitalera me habló de la leyenda de “La sombra del Peregrino” mítico personaje que, sin hacerse presente, invisible, ayudaba a los peregrinos en su caminar hasta el Apóstol y me dijo que me lo encontraría, si lo buscaba, en la plaza de La Quintana en la fachada sur de la Catedral.

Una vez en Santiago, sentado en los escalones de la plaza, lo ví. Bajo la Torre del Reloj y junto a la Puerta Santa, puntual a la cita, aparece todas las noches, proyectada en la pared, la sombra del peregrino. Por su aspecto, peregrino del Medievo con su sombrero y su bordón. La explicación, simple en apariencia. Una farola, una columna de granito y una sombra chinesca. Pero yo me pregunto: ¿Porqué precisamente en Santiago?, ¿porqué junto a la Catedral?, ¿Porqué la sensación, tantas veces sentida de que una energía externa a nosotros nos impulsa a seguir caminando en los momentos de desánimo y desfallecimiento.

Existen dos leyendas alrededor de la Sombra del peregrino que, en aras a la necesaria brevedad, resumiré para vosotros:

La primera relata el amor entre un sacerdote, una monja de clausura, los ardientes encuentros entre ellos a través de un pasadizo secreto que comunicaba la catedral con el Monasterio de San Paio de Antealtares, el arrepentimiento de esta a fugarse con su amado y la espèra desde entonces de este, noche tras noche.

La segunda, ambientada en el siglo XV protagonizada por un prófugo francés, Leonard du Revenant que quiso redimirse por el asesinato de su padre, el cual, en sueños, mientras dormía, le comunicó que había alcanzado indulgencia plenaria y el perdón por dicho asesinato, pero no por el cometido en el camino contra una mesonera de la cual se había “enamorado” y del novio de ésta. El ánima de su padre defendiéndose de Leonard, acabó con su vida y lo condenó a esperar, para redimirse de esos dos crímenes, que las almas de esa pareja peregrinaran a Santiago. Desde entonces, la sombra de Leonard espera la peregrinación de las almas de esa pareja cuyas vidas segó. 

Podeis leer más acerca de  sombras urbanas en el blog de nuestra amiga Neogéminis

Convocatoria literaria. Este jueves un relato: 1 entre 1000

Permitidme que me tome la licencia de obviar la relación 1 entre mil que nos propone Mónica, cambiándola por 1 entre 1391 que son, creo,  las columnas, 924 estructurales y 467 decorativas, que embellecen y soportan uno de los edificios más singulares de la Península Ibérica. La Mezquita-Catedral de Córdoba, mi ciudad.

En un sitio sagrado, que alberga en su interior joyas arquitectónicas de dos de las más grandes religiones monoteistas, no podía faltar Satanás haciendo de las suyas.

Si nos deleitamos paseándonos por ese bosque mágico de columnas que soportan sus arcos bicolor de piedra y ladrillo, de doble arcada, lenta y reposadamente, acabaremos viendo, junto a un enorme cuadro de San Cristóbal, al que llamamos San Cristobalón por su tamaño, una columna protegida por un tubo de metacrilato.

Cuenta la leyenda que esa columa fué tallada en las entrañas del infierno por el mismísimo Satanás. Mientras que las demás columnas son lisas y claras, La Columna del Infierno, pues ese es su nombre, es salomónica y negra.

Presenta, de ahí su protección, muchos surcos y huecos que la han adelgazado al punto de peligrar su integridad.

La imaginación popular sitúa su origen en el Averno, porque, al raspar su superficie con una moneda, se desprende de ella un olor a azufre, como si de un huevo podrido se tratara. Aquellos a los que su extremada sensibilidad los hace proclives a todo tipo de creencias, cuentan además que, en la soledad y el silencio de la Mezquita, al lado de la columna, se perciben ruidos de pezuñas y lamentos de ultratumba.

La realidad, la tozuda realidad, es mucho más prosaica. La ciencia ha demostrado que en la composición de materiales de esa columna está presente el azufre y que al rasparla, este, con el agua presente en la humedad del ambiente, produce en muy pequeña cantidad, acido sulfhidrico, que es el causante de ese, apenas perceptible, olor nauseabundo.

Particularmente me quiero dejar llevar por la magia de la leyenda, esa que sitúa a Satanás en el origen de la columna, la misma leyeenda que me hace desear que el metacrilato no existiera para experimentar ese olor que, quiero creer, proviene del infernal azufre.

Más relatos de proporcionalidad uno de mil, en el blog de nuestra amiga Neeogéminis

Una convocatoria literaria, Estw jueves un relato. LA PRIMAVERA

Mentiría si dijera que alguna de las estaciones no me gusta. Todas sin excepción tienen elementos que las hacen acreedoras de nuestra admiración.La hermosura de la Naturaleza y sus manifestaciones son incuestionables en cualquier época del año. 

No obstante, no puedo ocultar mi predilección por la Primavera. En los todavía numerosos patios de mi ciudad, Córdoba, es costumbre enjalbegar sus paredes con cal y  colgar en ellas macetas con todo tipo de plantas de flor. El reconocimiento del Festival de los Patios Cordobeses en 2012 como Patrimonio Inmaterial de la Humanidad, no hubiera sido posible sin el desvelo y dedicación de los moradores de dichos patios que durante todo el año miman y cuidan los centenares de plantas que embellecen sus casas y que,  durante dicho Festival,cuando eclosiona la Primavera, abren sus patios exponiendolos orgullosos, con generosidad infinita, a la curiosidad y admiración de sus visitantes. 

Quiero, con esta entrada en forma de haikus, rendir un modesto homenaje a la pujanza floral de la Primavera encarnada en la belleza de los patios cordobeses.

 Paredes Blancas 

rebosantes de flores.

Córdoba eterna. 

Recibe el tallo, 

recompensa de flores

en primavera

Cuajan tus ramas,

Patio de los Naranjos,

estrellas blancas

Córdoba en Mayo.

Paleta de colores

por  Primavera.

Color y aroma,

brotando de la tierra,

buscas el cieelo.

Efímera flor.

qué dura fué la lucha

que te dió vida

Mas relatoss sobre la primavera en el blog de nuestra amiga  TRACY

Una convocatoria literaria. Este jueves un relato: LOS MIEDOS

Imagen obtenida de internet 

MIEDO

En el mar de la desesperanza,

entre olas de depresión y desaliento,

con el rumbo perdido,

agotada y sin fuerzas,

soy como una nave gravemente lastrada,

con la vela, el timón y la quilla de piedra,

abocada al naufragio.

Con el mínimo aliento que aún me queda,

suplicante te llamo.

Solicito tu ayuda,

quiero el soplo que impulse,

que libere mis  velas,

tus besos que aligeren el lastre que me hunde,

tu energía que aleje de mí las tempestades,

Dame el amor que disipe la espesa bruma que me envuelve.

Tal vez te estoy pidiendo sacrificios

de una forma egoista y desmedida,

a veces me doy cuenta y me duele por tí, porque te amo

y no quiero que sufras ni arrastrarte en mi caida

Ahora que estoy frágil y rota, lejos de lo que fui

me horroriza que te alejes de mí,

Necesito, como siempre, saber que soy tu prioridad,

quiero tu ayuda suavizando mi deriva

que navegues conmigo, y si al final naufrago,

sentir, llenas de amor, tus manos en mis manos.

Pepe

Más relatos inmersos en el miedo en el blog de nuestra amiga Nuria

Convocatoria literaria. Este jueves un relato: RETO EXPLORADOR

 

Tras una vida agitada de viajero empedernido, finalmente  he sucumbido al cansancio y a la necesidad  de relajarme y descansar. Hace apenas diez días que soy propietario de esta hermosa mansión  A tan sólo veinte kilómetros de la ciudad, al borde de un pequeño lago, solitaria  a pesar de su cercanía a la civilización, rodeada de bosques milenarios. Siempre fue mi sueño tener un sitio así. En este momento, mientras me dirijo al encuentro con mi destino, atenazado por la angustia y el miedo, la maldigo.

Adquirirla me pareció una magnífica oportunidad. Fruto de una herencia, sus propietarios querían desprenderse de ella a cualquier precio y llegamos rápidamente a un acuerdo que consideré muy ventajoso para mí.

Me contaron su historia. El anterior propietario, familiar suyo, apareció ahorcado en un árbol cercano. Según dicen, no pudo aguantar la infidelidad de su mujer que huyó con el guarda forestal del parque natural donde se hallaba.

Eso es lo que dicen. Ahora sé la verdad. Temo que la he descubierto demasiado tarde.  Estas  noches anteriores un fortísimo viento, ululando lamentos de muerte, me alertó de que algo no era normal. En el exterior reinaba la calma  excepto en ese árbol, el del ahorcado, que pareciera querer estallar en mil pedazos.

Eso y un rastro de humedad, de pies mojados procedentes del lago y paredes chorreando en el salón principal, como si las aguas del lago y algún extraño ser que en él morara,  quisieran adueñarse de parte de la casa.   Procedentes de un rincón, huellas de pies, mezcla de sangre y cal, se entrelazan con las de los pies mojados en una siniestra danza. Luego se dirigen hacia el árbol y una vez allí, todo se difumina, las huellas desaparecen, las paredes se secan y vuelve a reinar la calma.

Hoy hay algo distinto en esta dantesca escenografía. La emergente humedad me ha llevado a explorar el origen de esas humedades. He hecho caer un trozo de pared, justo en ese rincón, y horrorizado he dejado al descubierto el cadáver de lo que supongo el guarda forestal emparedado. La humedad ha tomado después forma de mujer. Una fuerza irresistible me conduce, escoltado por los amantes, emparedado uno y ahogada la otra, hacia el mismo árbol donde hicieron pagar su horrendo crimen al marido engañado, llevándolo a la locura que lo impulsó a quitarse la vida.

No soy culpable de nada, tan sólo, por lo que entiendo, de haber perturbado con mi presencia el sueño eterno de los amantes, pero me encamino hipnotizado al encuentro de la muerte que ya espera con la soga preparada, a otra víctima propiciatoria de la cólera y la sed irracional de venganza de los asesinados.

Más retos exploratorios en el blog de nuestro compañero MARCOS