Una convocatoria literaria. Este jueves un relato: Profecías del fin del mundo

Era un domingo soleado. Descansaba en un banco del parque. A su alrededor, un enjambre de chiquillos disfrutaban jugando. El libro que tenía entre sus manos, “La civilización maya, Historia y mito”, se hacía eco de la previsión del fin del mundo para el mes de diciembre de 2012, este mismo año.

Siempre le gustó ver a los niños jugar. Era algo que durante toda su vida, como protagonista o espectador,  vivió acompañado. Primero de sus padres, luego de su mujer,  más tarde de su mujer y su  hija. Ahora, con sus padres y su mujer fallecidos y su hija al otro lado del mundo, la exuberante vitalidad de esos niños, contrapuesta a su soledad, le hacía daño.

Se levantó torpemente. Era hora de regresar a casa. Lo hacía lentamente, como si le costara un enorme esfuerzo vencer la nula resistencia del aire. Ensimismado en sus pensamientos, prestaba más atención a estos que a su propio caminar.

Meditaba sobre la estupidez e inutilidad de pronosticar el fin del mundo. ¿De qué mundo, se preguntaba?. Siempre tuvo claro que no existe un solo mundo. Cada ser vivo tiene su propio mundo, su propio hábitat por mucha interacción y mezcolanza que exista entre los seres vivos y entre sus escenarios de convivencia.  Pensaba además qué importancia podía tener el que esos millones de mundos acabaran simultáneamente, si nada ni nadie iba a sobrevivir para soportar las consecuencias de tan enorme aniquilación.

Su mundo por ejemplo, desde hacía tres años largos ya no existía, era un auténtico erial. Después de toda una vida juntos, desde muy pequeños, el fallecimiento de su esposa lo había sumido en  una melancolía crónica. Su vida era una sucesión de días iguales, grises, monótonos, tristes.

Por fín en casa. Tras esa tormenta de ideas en el cerebro,  algo había cambiado en su semblante y en su comportamiento. Después de ducharse, buscó en el armario sus mejores prendas,  se vistió elegantemente como si fuera a acudir a una fiesta, trasteó algo en la cocina y se sentó a escribir.

Un fuerte olor a gas alertó a los vecinos que lo encontraron vestido en la cama, muerto. Es sus manos, la foto de una mujer hermosa. En el escritorio, un libro: ”La civilización maya, historia y mito”. Sobre el libro, la siguiente nota:

"He decidido ser profeta y actor en la destrucción de mi propio mundo. Quiero terminar con este dogal de la soledad que me aprisiona. Traspasar el umbral y ver el otro lado. Si hay más mundos, tras la puerta me esperará mi amada, sonriente. Si no, poco o nada se habrá perdido. Tan sólo un mundo ya acabado, de los muchos millones que aún existen". 

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