Una convocatoria literatia. Este jueves, un relato. CUANDO EL DIABLO METE LA PATA

 

En la confortable y acogedora soledad de su cuarto, en compañía de su gato Lucifer, sin más luz que la de la lámpara del escritorio, terminó de dar forma a las cartas que redactaba para sus dos amores.Lucía y Clara.

En ellas les manifestaba su amor incondicional y cuando podría tener lugar su próximo encuentro. A su manera, se consideraba un romántico y le gustaba la correspondencia amorosa, tradicional, con acompañamiento floral, lejos de los modernos modos de comunicación.

No estaba en absoluto orgulloso de su situación actual. Se sabía culpable, pero sólo de amar a dos mujeres. No había podido evitarlo. Tampoco lo había querido evitar. Sucedió, eso es todo.

Toda su fuerza de carácter, toda la determinación de que hacía gala en numerosas ocasiones, se diluía como un azucarillo en café hirviendo cuando se plaanteaba aclarar con ellas esa relación a dos bandas. Ninguna sabía de la existencia de la otra.

Ambas vivían en ciudades alejadas entre sí. Su trabajo en una multinacional de la industria farmacéutica como visitador médico, le permitía estar con ambas una vez por semana en diferentes días, cuando le tocaba visitar la zona donde cada una de ellas vivía.

Absorto en sus pensamientos, no pudo evitar que Lucifer, jugando, tirara al suelo las cartas que acababa de redactar y los sobres de las mismas. Estaba a punto de consumarse la hecatombe.

Precipitadamente, metió las cartas en los sobres, se encaminó a la floristería, encargó rosas rojas y concertó la entrega de las cartas a sus destinatarias junto con las flores adquiridas.

Dias después, fué consciente, después de airadas llamadas con la consiguiente e inapelable ruptura, de que había intercambiado las cartas. Como dice el refrán, dos sillas y sentado en el suelo. Ya se sabe: “cundo Lucifer mete la cola...”

Más historias referentes a las consecuencias de que el diablo meta la cola en el blog de nuestra amiga

CECY

Una convocatoria literaria. Este jueves un relato: FENOMENOS ATMOSFÉRICOS

 

Quiero ofreceros, modificado, un poema que publiqué en 2015. Ya entonces había llegado al convencimiento despues de idas y venidas, de profundas y laboriosas reflexiones en uno y otro sentido, de que no existe un Ser Superior. Respeto profundamente las creencias de todo el mundo, porque yo mismo he creido durante muchos años. No me extenderé en las razones que me llevaron al descreimiento,tan sólo una reflexión a vuelapluma. Las hambrunas,los terremotos, maremotos, inundaciones, erupciones volcánicas, tsunamis, no dependen de aquello inherente a la acción humana que se conoce como libre albedrío y, sin embargo, son fenómenos naturales que causan estragos normalmente entre las capas de la sociedad más deprimidas. Un Dios omnipotente, si quisiera, podría evitar estas catástrofes naturales ¿De qué sirven la Omnipotencia, Omnisciencia, Omnipresencia si no se ponen al servicio de proteger a los más débiles? si permite unas abismales desigualdades sociales ante las cuales los humildes de la tierra poco o nada pueden hacer ya que, para ellos, la libertad de acción es simplemente, una quimera.

Cuando publiqué en 2015 este poema, lo titulé “detrás del Arco Iris” y así comenzaba cada estrofa. Una buena amiga bloguera me dijo que detrás no, que mirara hacia arriba, encima del Arco Iris. Eso es lo que he hecho y este es el resultado. El pesimismo que me llevó a escribirlo, sigue latente en mí.

SOBRE EL ARCO IRIS

Sobre el arco iris,

Alguien, si existe, duerme una plácida siesta

ajeno a los graznidos de los cuervos.

Sobre el arco iris,

nadie detiene a los perros de la guerra

nadie mitiga el llanto de los niños.

Sobre el arco iris,

nadie multiplica pan ni peces para saciar

el hambre de los pobres.

Sobre el arco iris,

solamente hay luz y sol

dando color a las gotas suspendidas.

Sobre el arco iris,

nada ni Nadie. el vacío, la ausencia

de Aquel que ni es, ni está, ni se le espera.

Bajo el arco iris, a ras de tierra,

desangrada y vencida, yace la esperanza

de un tiempo mejor, de un tiempo nuevo.

Más y mejroes escritos sobre fenómenos atmosféricos een el blog de nuestra amiga MAG

Una convocatoria literaria. Este jueves un relato : SOMBRAS URBANAS

Los amigos y compañeros de blogs que me siguen desde mis inicios en este grupo de jueveros, desde hace ya muchos años, saben de mi fascinación por el Camino de Santiago, o mejor dicho por los diferentes Caminos, ya que son muchos los que conducen a la ciudad compostelana vertebrando la Península Ibérica a los que he dedicado varias entradas,

En todos y cada uno de los siete caminos realizados, en más de un momento me he sentido desfallecer, he tenido la fatídica la sensación de que las fuerzas me abandonaban y, sorprendentemente, en todos esos momentos, algo me dotaba de la fuerza necesaria para sobreponerme y continuar.

En mi primer camino, en el albergue de Fonfría do Camiño, al cual llegué literalmente “reventado”, la hospitalera me habló de la leyenda de “La sombra del Peregrino” mítico personaje que, sin hacerse presente, invisible, ayudaba a los peregrinos en su caminar hasta el Apóstol y me dijo que me lo encontraría, si lo buscaba, en la plaza de La Quintana en la fachada sur de la Catedral.

Una vez en Santiago, sentado en los escalones de la plaza, lo ví. Bajo la Torre del Reloj y junto a la Puerta Santa, puntual a la cita, aparece todas las noches, proyectada en la pared, la sombra del peregrino. Por su aspecto, peregrino del Medievo con su sombrero y su bordón. La explicación, simple en apariencia. Una farola, una columna de granito y una sombra chinesca. Pero yo me pregunto: ¿Porqué precisamente en Santiago?, ¿porqué junto a la Catedral?, ¿Porqué la sensación, tantas veces sentida de que una energía externa a nosotros nos impulsa a seguir caminando en los momentos de desánimo y desfallecimiento.

Existen dos leyendas alrededor de la Sombra del peregrino que, en aras a la necesaria brevedad, resumiré para vosotros:

La primera relata el amor entre un sacerdote, una monja de clausura, los ardientes encuentros entre ellos a través de un pasadizo secreto que comunicaba la catedral con el Monasterio de San Paio de Antealtares, el arrepentimiento de esta a fugarse con su amado y la espèra desde entonces de este, noche tras noche.

La segunda, ambientada en el siglo XV protagonizada por un prófugo francés, Leonard du Revenant que quiso redimirse por el asesinato de su padre, el cual, en sueños, mientras dormía, le comunicó que había alcanzado indulgencia plenaria y el perdón por dicho asesinato, pero no por el cometido en el camino contra una mesonera de la cual se había “enamorado” y del novio de ésta. El ánima de su padre defendiéndose de Leonard, acabó con su vida y lo condenó a esperar, para redimirse de esos dos crímenes, que las almas de esa pareja peregrinaran a Santiago. Desde entonces, la sombra de Leonard espera la peregrinación de las almas de esa pareja cuyas vidas segó. 

Podeis leer más acerca de  sombras urbanas en el blog de nuestra amiga Neogéminis

Convocatoria literaria. Este jueves un relato: 1 entre 1000

Permitidme que me tome la licencia de obviar la relación 1 entre mil que nos propone Mónica, cambiándola por 1 entre 1391 que son, creo,  las columnas, 924 estructurales y 467 decorativas, que embellecen y soportan uno de los edificios más singulares de la Península Ibérica. La Mezquita-Catedral de Córdoba, mi ciudad.

En un sitio sagrado, que alberga en su interior joyas arquitectónicas de dos de las más grandes religiones monoteistas, no podía faltar Satanás haciendo de las suyas.

Si nos deleitamos paseándonos por ese bosque mágico de columnas que soportan sus arcos bicolor de piedra y ladrillo, de doble arcada, lenta y reposadamente, acabaremos viendo, junto a un enorme cuadro de San Cristóbal, al que llamamos San Cristobalón por su tamaño, una columna protegida por un tubo de metacrilato.

Cuenta la leyenda que esa columa fué tallada en las entrañas del infierno por el mismísimo Satanás. Mientras que las demás columnas son lisas y claras, La Columna del Infierno, pues ese es su nombre, es salomónica y negra.

Presenta, de ahí su protección, muchos surcos y huecos que la han adelgazado al punto de peligrar su integridad.

La imaginación popular sitúa su origen en el Averno, porque, al raspar su superficie con una moneda, se desprende de ella un olor a azufre, como si de un huevo podrido se tratara. Aquellos a los que su extremada sensibilidad los hace proclives a todo tipo de creencias, cuentan además que, en la soledad y el silencio de la Mezquita, al lado de la columna, se perciben ruidos de pezuñas y lamentos de ultratumba.

La realidad, la tozuda realidad, es mucho más prosaica. La ciencia ha demostrado que en la composición de materiales de esa columna está presente el azufre y que al rasparla, este, con el agua presente en la humedad del ambiente, produce en muy pequeña cantidad, acido sulfhidrico, que es el causante de ese, apenas perceptible, olor nauseabundo.

Particularmente me quiero dejar llevar por la magia de la leyenda, esa que sitúa a Satanás en el origen de la columna, la misma leyeenda que me hace desear que el metacrilato no existiera para experimentar ese olor que, quiero creer, proviene del infernal azufre.

Más relatos de proporcionalidad uno de mil, en el blog de nuestra amiga Neeogéminis

Una convocatoria literaria, Estw jueves un relato. LA PRIMAVERA

Mentiría si dijera que alguna de las estaciones no me gusta. Todas sin excepción tienen elementos que las hacen acreedoras de nuestra admiración.La hermosura de la Naturaleza y sus manifestaciones son incuestionables en cualquier época del año. 

No obstante, no puedo ocultar mi predilección por la Primavera. En los todavía numerosos patios de mi ciudad, Córdoba, es costumbre enjalbegar sus paredes con cal y  colgar en ellas macetas con todo tipo de plantas de flor. El reconocimiento del Festival de los Patios Cordobeses en 2012 como Patrimonio Inmaterial de la Humanidad, no hubiera sido posible sin el desvelo y dedicación de los moradores de dichos patios que durante todo el año miman y cuidan los centenares de plantas que embellecen sus casas y que,  durante dicho Festival,cuando eclosiona la Primavera, abren sus patios exponiendolos orgullosos, con generosidad infinita, a la curiosidad y admiración de sus visitantes. 

Quiero, con esta entrada en forma de haikus, rendir un modesto homenaje a la pujanza floral de la Primavera encarnada en la belleza de los patios cordobeses.

 Paredes Blancas 

rebosantes de flores.

Córdoba eterna. 

Recibe el tallo, 

recompensa de flores

en primavera

Cuajan tus ramas,

Patio de los Naranjos,

estrellas blancas

Córdoba en Mayo.

Paleta de colores

por  Primavera.

Color y aroma,

brotando de la tierra,

buscas el cieelo.

Efímera flor.

qué dura fué la lucha

que te dió vida

Mas relatoss sobre la primavera en el blog de nuestra amiga  TRACY

Una convocatoria literaria. Este jueves un relato: LOS MIEDOS

Imagen obtenida de internet 

MIEDO

En el mar de la desesperanza,

entre olas de depresión y desaliento,

con el rumbo perdido,

agotada y sin fuerzas,

soy como una nave gravemente lastrada,

con la vela, el timón y la quilla de piedra,

abocada al naufragio.

Con el mínimo aliento que aún me queda,

suplicante te llamo.

Solicito tu ayuda,

quiero el soplo que impulse,

que libere mis  velas,

tus besos que aligeren el lastre que me hunde,

tu energía que aleje de mí las tempestades,

Dame el amor que disipe la espesa bruma que me envuelve.

Tal vez te estoy pidiendo sacrificios

de una forma egoista y desmedida,

a veces me doy cuenta y me duele por tí, porque te amo

y no quiero que sufras ni arrastrarte en mi caida

Ahora que estoy frágil y rota, lejos de lo que fui

me horroriza que te alejes de mí,

Necesito, como siempre, saber que soy tu prioridad,

quiero tu ayuda suavizando mi deriva

que navegues conmigo, y si al final naufrago,

sentir, llenas de amor, tus manos en mis manos.

Pepe

Más relatos inmersos en el miedo en el blog de nuestra amiga Nuria

Convocatoria literaria. Este jueves un relato: RETO EXPLORADOR

 

Tras una vida agitada de viajero empedernido, finalmente  he sucumbido al cansancio y a la necesidad  de relajarme y descansar. Hace apenas diez días que soy propietario de esta hermosa mansión  A tan sólo veinte kilómetros de la ciudad, al borde de un pequeño lago, solitaria  a pesar de su cercanía a la civilización, rodeada de bosques milenarios. Siempre fue mi sueño tener un sitio así. En este momento, mientras me dirijo al encuentro con mi destino, atenazado por la angustia y el miedo, la maldigo.

Adquirirla me pareció una magnífica oportunidad. Fruto de una herencia, sus propietarios querían desprenderse de ella a cualquier precio y llegamos rápidamente a un acuerdo que consideré muy ventajoso para mí.

Me contaron su historia. El anterior propietario, familiar suyo, apareció ahorcado en un árbol cercano. Según dicen, no pudo aguantar la infidelidad de su mujer que huyó con el guarda forestal del parque natural donde se hallaba.

Eso es lo que dicen. Ahora sé la verdad. Temo que la he descubierto demasiado tarde.  Estas  noches anteriores un fortísimo viento, ululando lamentos de muerte, me alertó de que algo no era normal. En el exterior reinaba la calma  excepto en ese árbol, el del ahorcado, que pareciera querer estallar en mil pedazos.

Eso y un rastro de humedad, de pies mojados procedentes del lago y paredes chorreando en el salón principal, como si las aguas del lago y algún extraño ser que en él morara,  quisieran adueñarse de parte de la casa.   Procedentes de un rincón, huellas de pies, mezcla de sangre y cal, se entrelazan con las de los pies mojados en una siniestra danza. Luego se dirigen hacia el árbol y una vez allí, todo se difumina, las huellas desaparecen, las paredes se secan y vuelve a reinar la calma.

Hoy hay algo distinto en esta dantesca escenografía. La emergente humedad me ha llevado a explorar el origen de esas humedades. He hecho caer un trozo de pared, justo en ese rincón, y horrorizado he dejado al descubierto el cadáver de lo que supongo el guarda forestal emparedado. La humedad ha tomado después forma de mujer. Una fuerza irresistible me conduce, escoltado por los amantes, emparedado uno y ahogada la otra, hacia el mismo árbol donde hicieron pagar su horrendo crimen al marido engañado, llevándolo a la locura que lo impulsó a quitarse la vida.

No soy culpable de nada, tan sólo, por lo que entiendo, de haber perturbado con mi presencia el sueño eterno de los amantes, pero me encamino hipnotizado al encuentro de la muerte que ya espera con la soga preparada, a otra víctima propiciatoria de la cólera y la sed irracional de venganza de los asesinados.

Más retos exploratorios en el blog de nuestro compañero MARCOS

Una convocatoria literaria. Este jueves un reelato: OBJETOS

 En mi afán de participar cada semana, algo oxidado después de años de no hacerlo, ante la ausencia de mis musas para construir un relato consistente, he decidido dar un formato haiku a cada uno de los objetos que nos han sido propuestos. No está presente la naturaleza, elemento común al haiku como forma de expresión poética, así que confío en vuestra indulgencia y generosidad. Este es el resultado: 

Teclas y letras, 

desgranando momentos, 

sobre el papel

Es imposible

aprisionar la pasión.

Siempre se evade.

Desde pequeña,

asimilando roles

que me limitan.

Sabor intenso.

el grano triturado,

placer de dioses

con cinco remos,

tus manos en mi cuerpo

sobre el diván.

Son tus palabras,

puntadas en el alma

para mis rotos.

¿Se ha perdido el signigicado de la Navidad?     REEDICION

Brillos y luces,

la cuna arrinconada

se perdió el Niño

Desde las ondas,

mi soledad mitigas.

Siempre acompañas

El alma vibra.

La música se eleva.

La caja abierta

Más relatos sobre objetos en el blog de nuestra compañera Nuria de Espinosa

            

Una convocatoria literaria. Este jueves, un relato. CARTAS DE AMOR

Siete días ya sin que mis labios te saboreen, te degusten, se impregnen de tu estimulante hunedad, ese contacto  que me proporciona euforia, alegría, que me estimula, que me desinhibe, que es una liberación para mis sentidos que se exacerban hasta el infinito y más allá. Ese intenso contacto que me eleva para después hundirme cada día un poco más.

Nuestra relación, si es que puede llamarse así, es unidireccional. Tú eres sólo el objeto de mi obsesión, de mi adicción a tí, de la ansiedad que después de estos siete dias de ausencia me hace temblar y me provoca insomnio. No tienes ninguna responsabilidad, ni por acción ni por omisión. Tú sólo eres para mí, ese oscuro objeto de deseo. Yo, para tí, seguramente nada.

Siempre pensé que nuestros encuentros estarían limitados a compromisos puntuales, esporádicos, eventos sociales que harían inevitable nuestra aproximación pero estaba equivocado.

Cada vez con más frecuencia buscaba las más variadas excusas, pueriles unas veces,  sofisticadas otras, forzadas siempre, para estar cerca de tí, para intimar contigo.

Ahora, agobiado por problemas familiares, alejado de mis amigos, con precariedad laboral debido a mi comportamiento errático, con la salud gravemente mermada, todo ello propiciado por nuestra tóxica cercanía, me atrevo a escribirte esta carta de amor/desamor y a manifestarte la firme determinación de alejarme de tí, de tu nefasta influencia, aprovechando un breve descanso en una sesión de terapia desde la sede de Alcohólicos Anónimos de mi ciudad,  encaminada a terminar con mi adicción a la bebida, tú eres el amor que me anula y me encadena. 

Más cartas relacionadas con el amor y/o desamor, en el blog de nuestra amiga CECY

 

Una convocatoria literaria. Este jueves un relato: MI PERSONA FAVORITA

 

Si tuviera que definir a mi persona favorita, a mi amigo, diría de él que es vital, apura la vida a grandes sorbos, es alegre, divertido, amable, sensible, hace suyos los problemas de las personas próximas, siempre está dispuesto a dar más que a recibir, sin apenas estudios, es capaz de convivir con todos los estratos sociales, haciéndose querer. Aficionado al flamenco, canta como los ángeles y se defiende bien tocando la guitarra. Como diría Machado, es, fundamentalmente, un hombre bueno.

El tiene la grandeza de lo simple, el inmenso valor de la generosidad. de la entrega sin condiciones, de la risa franca, contagiosa, de la palabra a tiempo, del silencio oportuno, del abrazo sincero, .el respeto hacia las ideas no compartidas.

A nuestra amistad, tal vez porque enraizó y se hizo fuerte al poco tiempo de considerarnos amigos, cuando él puso todo su empeño en mitigar un dolor lacerante que me atenazaba por una importante pérdida para mí, de una forma natural, y altruista, le han crecido muchas ramas.

Ahora se alimenta de complicidad, de alegría, de confianza mutua, de confidencias, de gratísimos momentos, de experiencias compartidas, de viajes realizados, de senderos recorridos con ilusión y esfuerzo , de sueños y anhelos compartidos.

Esta es, a grandes rasgos, mi persona favorita. Nunca se ha creido merecedor de este tipo de reconocimiento. Lo he descrito en la confianza de que no lo leerá y por tanto no atentaré contra su natural modestia.

Más personas favoritas para alguien las podeiss encontrar en el blog de nuestra amiga Dafne

Convocatoria literaria. Este jueves un relato: LA LUZ OCULTA DEL FARO

 

Mientras comienzo a escribir este relato, no puedo evitar acordarme de una buena amiga bloguera de los jueves literarios, Leonor, a la que tuve la enorme fortuna de conocer en persona, gran amante de los Faros. Creo no equivocarme si digo que llegó a visitar gran número de ellos, disfrutando en cada una de esas visitas. Estoy seguro que de estar entre nosotros, escribiría un gran relato, como siempre hizo.

Querida Patricia:

FACTA NON VERBA

“Hechos, no palabras”, esa es la frase que, junto a un sangrante corazón, con rabia incontenida, dibujé en la pared interior de nuestro amado faro, ese que sabía de nuestras confidencias, de nuestras caricias, de nuestros adolescentes escarceos amorosos, ese que fue testigo mudo de nuestras promesas de amor eterno.

A mi vuelta de la Universidad, con los estudios terminados y mis ilusiones intactas, me enteré.

No habías tardado en anteponer los hechos, tus hechos, a las palabras de amor tantas veces pronunciadas.

También me enteré que no fue una buena elección por tu parte. No duró mucho tu felicidad. Supe de los maltratos físicos y psíquicos a los que te sometía aquel que ocupó mi lugar en tu corazón.

Me sublevaba esa situación. No podía verte sufrir. A pesar de lo ocurrido y de mi frustración inicial, te seguía amando, de hecho, aún te amo.

La noche en que todo sucedió, nuestro viejo faro, ahora polvoriento y en desuso, aún funcionaba guiando a los barcos hasta el puerto con su potente luz . Tu maltratador, no puedo llamarlo esposo, había salido a navegar. No fue difícil provocar el apagón del faro causante del naufragio que acabó con su vida y con tu sufrimiento.

En nuestro viejo faro, una nueva frase en la pared :

QUI SEMINAT VENTOS, TEMPESTATES METIT  (Quien siembra vientos, recoge tempestades).

Nadie fue capaz de relacionar el apagón del faro con un homicidio intencionado. Tú lo estás sabiendo ahora, cuando estoy a punto de llegar a mi estación término, aunque pienso que tal vez pudiste llegar a sospecharlo.

No sé porqué te escribo, tal vez porque no puedo llevarme conmigo tanto peso en la mochila, pero tampoco quiero que te hagas responsable de unos actos que no te competen. Casi seguro que añadiré un peso sobre tu conciencia, pero también sé que sabrás qué hacer .

Hasta siempre, con amor.

Más relatos en torno al anterior párrafo en cursiva,  en el blog de nuestra amiga Mag

Este Jueves un relato: En un abrir y cerrar de ojos, una frase me inspira

FRASE ELEGIDA AL AZAR:

Allí, a orillas del mar Mediterráneo, nació la primera cultura que quiso acoger los saberes de toda de toda la Humanidad.

TITULO: El infinito en un junco

EPIGRAFE: La invención de los libros en el mundo antiguo

AUTORA: Irene Vallejo

EDITORIAL: SIRUELA BIBLIOTECA DE ENSAYO

Página: 249

Línea: 13

Bajo mi modesto punto de vista, un libro muy recomendable.

La Biblioteca de Alejandría fué una de las bibliotecas más importantes, así como uno de los mayores centros de difusión del conocimiento en la Antigüedad. Construida durante la dinastía de los Ptolomeo, I, II y III, durante el período helenístico del Antiguo Egipto. Formaba parte de una institución de investigación conocida como Museion, dedicada a las musas, las nueve diosas de las artes. Se cree que llegó a albergar alrededor de 530.000 volúmenes, fruto de adquisiciones directas, donaciones, búsqueda incesante de obra escrita en todos los rincones del mundo habitado, así como copia de manuscritos que llegaban al puerto de Alejandría.

FUENTE: WIKIPEDIA.

Hermosa la función de la escritura,

enseñar y transmitir conocimiento,

proporcionar al hombre el alimento

que el alma necesita en su andadura.

Miles de pictogramas en su inicio,

que escribas manejaban en secreto,

hasta que la invención del alfabeto.

propagó la escritura como oficio.

Después, la imprenta se encargó del resto.

Por fin, todo el saber se compartía,

quedando así, para la gente, expuesto.

En Internet, finalmente, conseguía

escribir, para el jueves, un soneto

sobre como transmitir sabiduría.

Más escritos sobre frases elegidas al azar, en el blog de nuestra amiga, Cecy

 

ESTE JUEVES UN RELATO: RASTROS DE UNA EXISTENCIA

Hasta los veinte años había vivido en estrecho contacto con la Naturaleza, en un rancho propiedad de sus padres, junto a la selva amazónica. El fallecimiento de sus padres en accidente de tráfico, la dejó heredera de una pequeña fortuna y emocionalmente destrozada. Tomó la decisión de marcharse a vivir a la selva amazónica en el seno de una tribu cercana en busca de paz y sosiego. Gracias a los mayores de la tribu y a la tutela del chamán, profundizó en el conocimiento de las plantas, en sus múltiples propiedades y aplicaciones para la salud física o mental. Transcurridos dos años, era capaz de mejorar determinadas dolencias e influir positiva o negativamente en el estado emocional de las personas

Con este bagaje de conocimientos decidió adquirir una casa en la capital y poner en valor la experiencia adquirida en el campo de la medicina natural.

En el primer piso de la vivienda montó un consultorio donde comenzó su actividad. Los comienzos fueron difíciles. No era fácil convencer al vecindario más cercano de las ventajas de tratar sus dolencias simplemente con plantas. Todo cambió a mejor cuando fueron llegando resultados positivos. Se corrió la voz y paulatinamente se incrementó exponencialmente la asistencia de pacientes de los más diversos lugares y de todas las clases sociales.

Aficionada al tarot, era tan grande el conocimiento del alma humana adquirido en su incesante conversar con pacientes que era capaz de adivinar el pasado o predecir el futuro inmediato con tan sólo unos instantes de conversación, con gran acierto. Así que, para incrementar sus ingresos, complementó su actividad dedicando parte de su tiempo a echar las cartas del tarot.

A sus noventa años, contempla los desgastados peldaños de la escalera que da acceso a su consultorio, deterioro producido por sesenta y ocho años de idas y venidas de miles de pacientes y reflexiona en como su salud se ha ido deteriorando de forma paralela a ese desgaste. Está torpe y cansada, sin ganas ni fuerzas para seguir viviendo. Ya no.

Se prepara una infusión, mezcla de las plantas que tanta fama y dinero le habían proporcionado y se sienta a disfrutarla en el sillón desde donde ha ejercido como tarotista. Al día siguiente, el primer paciente la encuentra desmadejada en su sillón, las cartas del tarot esparcidas a su alrededor y en su mano, la carta más siniestra. La carta de la muerte.

La casa, su casa, una década después, sigue deshabitada. Un halo de misterio se cierne sobre ella. Dicen que a veces se percibe un intenso olor a plantas medicinales al tiempo que se oye una especie de mantra chamánico dulce y pausado.

Más historias basadas en imágenes en el blog de nuestra amiga Neogéminis

Queridos Reyes Magos

Queridos Reyes Magos: De verdad que me gustaría creer en vuestra existencia, en vuestro carácter mágico, en vuestra siempre alabada generosidad para traer alegría, en vuestra capacidad para hacer realidad los sueños de los más pequeños. Nada me gustaría más, os lo prometo, pero las circusntancias que nos rodean son obstinadas, tozudas.pertinaces.

 Vuestra area de influencia se situa en los paises desarrollados y, dentro de estos, en aquellas capas de la sociedad que se pueden permitir hacer realidad los sueños de sus retoños, con la fantasía de una quimera oriental. En esas mismas sociedades, a veces, la caridad consigue, que algunos de esos niños inmersos en la pobreza más absoluta, reciban algunos juguetes que, dicho sea de paso, les pertenecen de pleno derecho, sin que nadie acalle su conciencia con obras de “misericordia”.

 Cientos de miles de niños, en todo el mundo, claman por vuestra presencia, pero ni estais ni se os espera. Sus tripas rugen esperando ver calmadas sus necesidades más primarias, necesidades alimenticias, de supervivencia, su salud los encamina a una existencia dura y breve, sus mentes claman por un poco de conocimiento que los haga algo más libres, menos dependientes,son miles los niños que tienen que sumar a esa pobreza extrema, el tener que convivir diariamente con el ensordecedor ruido de las bombas, sentir en sus carnes las dentelladas de las guerras, pero, al parecer, las soluciones a esas necesidades están fuera de vuestras alforjas.

 Entonces, queridos Reyes Magos, ¿donde radica vuestra magia?. No pasa de ser un ligero linimento, un placebo al alcance de unos pocos.

 De verdad que me gustaría creer en ella, creer en un mundo donde los niños, sin excepción de raza, credo, condición social, pais, pudieran dedicarse a ser niños, almas puras, vírgenes a cualquier tipo de contaminación que impida su crecmiento personal. No me es posible, y desde lo más profundo de mi ser, lamento mi escepticismo, pero como os dije al principio, la realidad es cruda y testaruda.

Más encuentros con los Reyes Magos en el blog de nuestra amiga, Campìrela